Из путешествия

В столице – жизнь! Прекрасен вид.
Театров гордые чертоги,
Соборы, греческие боги...
На каждой улице стоит
И предка памятник гранитный,
И гипермаркет  всей семье,
Фонтан и скверик благовидный,
И ресторан, и ателье.
Уж если жить, то только в ней!
Метро, Wi-Fi и небоскрёбы.
Так много радости и злобы,
Так много денег и людей.

В глуши тропинки не мощёны,
И гнёзда птичьи  высоки.
Там в каждом дереве иконы
Глядят без гнева и тоски.
Там нет религии и власти,
Рекламы, гигабайт, минут.
Там не раскидывают пластик,
Стихов не пишут, слёз не льют.
Там нет людей – горящих душ,
Едины с миром зверь и птица…

Увы, провинция не глушь,
И совершенно – не столица.
Там русский мат – венец культуры,
Там безработица, и грязь.
И вы, природные натуры,
О ком писать, как не о вас?
Как видел я поля и реки.
Погост, "Пятёрочка", тюрьма.
А в поездах твои калеки.
Как не сойти от них с ума?

Нет! Я бегу, ещё мне скучно
В привычном мире всех УКа,
Всех конституций добродушных,
Пока глядишь издалека.
Мне трижды бедность ненавистна,
Но трижды память отпущу.
Где небо серое нависло,
Грустит любой, как я грущу.
Уйду из времени и места,
Весь мир на миг переменя.
О том, что только мне известно,
Никто не скажет без меня.