Пролетает время птицей.
Чаще пулей,
Если просишь возвратиться –
Видишь дули.
Обижаешься, конечно,
Но не сильно,
Жизнь по сущности беспечна
И субтильна.
И никто ей не укажет
Не одёрнет,
А она всё больше мажет
Цветом чёрным.
Даже небо, то есть небыль
Райских кущей,
Закрывает чёрным снегом,
Вьюгой злющей.
В воду сыплет тьму микробов
В мутной пене,
Землю горьким ядом гробит
Удобрений,
Что ещё должно случиться
Неизвестно,
Только стало нам , как спицам
Вместе – тесно,
И куда теперь стремиться
Я не знаю,
Затаюсь-ка на границе,
Тихо, с краю.
Между
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121101904720
Свидетельство о публикации №121101904720
Рецензии