Зная то, что нет силушки сжать...

Зная то, что нет силушки сжать,
То, что сам по весне и посеял,
От себя гордеца-фарисея,
Порываюсь я в осень сбежать.

Чтобы там, где и ночка без звёзд,
Да и утро в порывистых тучах,
Как той свечки рождественской лучик,
Превратиться в бесформенный воск.

И на длань ей ворчанием гроз
По ухоженным пальчикам радуг,
А потом уж и бархатом складок
Увядающей грусти берёз.

Нет, уж лучше присяду в углу,
Безмятежно сопящего лета,
Чтоб не стать тем рассеянным светом,
Что рождает промозглую мглу.

Напишу о весне пару строк
Полыхающим золотом речки,
О тебе, о, родное сердечко,
Чей в огнях предрассветных восток.

Мне бы слов тех, что ветром в окно,
Да чтоб настежь атласные шторы
И густая ветла за забором,
Я соткал бы любви полотно.

Где средь туч золотая луна,
А внизу, где стогов вереница,
С тополиным пушком на ресницах,
Средь цветущих черёмух она.

Та, из века того, из мечты…
Знал бы пасть где, соломку под ноги,
Чтоб во тьме, спотыкаясь о слоги,
Оболочкой не стать немоты.