Мне говорят, не так пишу,
И слог не тот, и нет во мне терпенья.
А я всего лишь жить спешу,
Запечатлев в слова, свои творенья.
Мне ритм отстукивает маленькое сердце,
Занозой чувств, застрявшее в душе.
К нему не всем бывает приоткрыта дверца,
В попытке избежать холодного туше (toucher).
Ступеньки ямбов, лучик из оконца,
Весёлым зайчиком, по белой простыне.
Бокал с водой, что млеет в искрах солнца,
И кто сказал, что истина в вине.
Не составляю я, привычное, простое,
С желаньем чем то и кому то угодить.
Бегу от непомерного застоя,
Пишу, лишь для того, чтобы не пить.
Когда вокруг из грязи и обмана,
Мне лицедейство вталкивают в душу.
Не потерять себя, моя нирвана,
И я пишу, хоть часто слишком трушу.
Мне жаль того, кто это не приемлет,
Старательно пороки, строчкой вороша.
А жизнь течёт. А жизнь не дремлет.
Смывает ложь , застой в душе круша.
Любимому критику
© Copyright: Александр Булаев, 2021
Свидетельство о публикации №121101903272
Свидетельство о публикации №121101903272
Рецензии