Ничтожно малый срок отмерил нам господь,
Каких-то сотню лет, так, курам на смех…
Слышал, секвойя две с половиной тысячи лет живёт,
А нам-то не обидно, разве?!..
Ну, чтобы не отмерить хотя бы тысячу,
Мы были б не в обиде на него,
Но не был допущен на пушечный выстрел
На распределение из рода человеческого никто.
Так в пасынках доселе числимся, увы,
И сотни той отмеренной не проживаем,
То хлад, то мор, то что-то ещё, и мы
Три четверти положенного не доживаем.
А небеса всё шлют на нас «проказу»,
Хоть вроде бы господь держит за нас мазу.
Мечты о бессмертии
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2021
Свидетельство о публикации №121101902395
Свидетельство о публикации №121101902395
Рецензии