О ней не пишет лишь ленивый

Я воспеваю снова осень,
О ней не пишет лишь ленивый.
Уже рыдает рифма – «просинь»,
И эти скошенные нивы,
И журавлиный клин над полем,
И пресловутые рябины.
Скажите, авторы, доколе
Про эти клёны и рябины
Твердить в стихах,
коль, нет таланта,
Одно и то же с вами будем?
Да, разве мало вариантов?
Давайте здраво всё рассудим,
И, почесав сильнее темя.
Своё и новенькое что – то,
Неординарное по теме,
Стихи высокого полёта -
На строгий суд предъявим миру.
И удивим его возможно,
А если нет, не мучить Лиру,
Коль нам СВОЁ даётся сложно.

P. S.

Если после этих строк
Вы усвоили урок,
То попробуйте же снова
Написать, ведь есть основа.
Только не про этих птиц,
Не про листья  те, что ниц.
Сами осень представляйте,
Горизонты расширяйте.
Ведь у каждого поэта -
Быть должна своя Планета.
Испиши хоть сто листов,
Пусть хоть сто сойдёт потов,
Но трудись усердно, думай,
И отлынивать не вздумай.
Ну, какой же ты поэт,
Коль стихов особых нет.
Не завиден, сей улов.
Так – набор обычных слов,
Без изюминки, без перца,
Не берущие за сердце,
Без души порою даже.
Им название всем - лажа.

   *     *     *

Мы все – наивные поэты,
И стар и мал - строчАт куплеты.
Чужих здесь нахватавшись строк,
Всё пишем, пишем, а итог?
Итог я думаю – не очень.
Поставлю много многоточий …
Всё потому что слов – то нет.
Так исписался наш поэт,
Что новые найти не может,
А Муза всё приходит, гложет,
Терзает мозг ему ночами,
Стоит перед его глазами,
Не позволяет не писать,
Но больше нечего сказать.
Своей «изюминки» - то нет,
Ищи свою! Таков совет.