Я стою изможденный. Предо мною – порог.
Подтолкни меня в спину, ветер дальних дорог,
чтоб вошел в этот дом, чтоб вошел, словно в храм.
Подтолкни, главный шаг не могу сделать сам.
И войду, и отвечу, что сбился с пути.
И, упав на колени, воскликну: «Прости!»
Расскажу, как скитался в мелькании дней,
как в безмерном отчаянье думал о ней.
А она станет плакать, накроет на стол,
скажет: «Счастлива я, что ты снова пришел».
Позабудутся серые будни разлук...
Постучу. Но а вдруг не ответит на стук?
Если в доме она не одна поутру?
И от горя я в то же мгновенье умру.
Вот и сменит усталость мою вечный сон.
И возможно, за это лишь буду прощен.
Я стою изможденный. Предо мною – порог.
Подтолкни меня в спину, ветер дальних дорог,
чтоб вошел в этот дом, чтоб вошел, словно в храм.
Подтолкни, главный шаг я боюсь сделать сам.
У порога
© Copyright: Борис Борукаев, 2021
Свидетельство о публикации №121101806659
Свидетельство о публикации №121101806659
Рецензии