В зябких ушах
на крови заиграет симфония -
звон, как январская простынь
на свежем ветру.
Что тут искать,
приготовившись к долгим зимовиям,
десять зубов
предпоследних скрывая во рту,
словно в дупле,
как лесные орехи, по-белочьи?
Что тут сказать?
Разве что от ствола до стола
жизнь удалась,
невзирая на всякие мелочи,
жизнь удала...
В зябких ушах на крови заиграет симфония...
© Copyright: Михаил Свищёв, 2021
Свидетельство о публикации №121101805229
Свидетельство о публикации №121101805229
Рецензии