Книга жизни

Книга жизни

Хочется писать свою жизнь красиво, ярко, ровно, без помарок розовой краской раннего рассвета по чистому белоснежному листу бумаги. Неторопливо и продумано, каждую красную строку начиная с вензеля. Легко и изящно скользя по бумаге, в местах отсутствия текста, в виде лирического отступления рисуя цветы, бабочек или геометрические узоры.
Но рука запинается, образуя многочисленные кляксы, лист комкается, царапается, рвётся, мнётся... Пробуешь расправить, исправить – всё сплошняком покрывается помарками и исправлениями, смотрится неряшливо и грязно. Розовая краска на глазах темнеет, запекаясь на листе кровью. Пятнами крови.
Всё не так просто. Не как задумывалось, не как планировалось. Совсем не так.
А книга жизни пишется. Продолжает писаться в любую погоду, при любом настроении. Не поставить на паузу. Не выждать момент. И не выдернуть испорченную страницу; ни одну из её страниц, ни исправить, ни переписать на чистовик. Это книга пишется единожды. Только здесь и сейчас.