Elle est archaique et sauvage,
Pleure ses suspensions et la rage
Elle n'est plus une femme
Mais une existence en plumage...
Comment faire ses vols aux nuages,
Elle les accomplit, ses gestes en cage,
Mais elle les deteste
Comme tous les sanglots
Aupres de noirs sarcofages...
Perdue, sans-abri,
Sans coeur et sans age,
Contente les plaisirs, les envies,
Malheureuse, saturee des maudits,
Elle s'en tire par courage...
La quinca
© Copyright: Нина Пивонова, 2021
Свидетельство о публикации №121101706805
Свидетельство о публикации №121101706805
Рецензии