На разноцветные портреты

Как стёр художник краски лета,
В палитру новую иные взял цвета —
Раскрасил небо не лазурью, серой хмелью.
Залил дождями пешеходов, улицы, дома.

Как сочинитель вынул рифму где-то,
Из рьяных строк, заполнив пустотой.
И с пустотой осталось два куплета,
Им недописанных осеннею порой.

Как сценарист, недописавший сцену,
На свет явив листок сырой,
На смерть обрёк свою же пьесу,
Над коей он роптал зловещею порой.

И как актёр талантливый пред занавесом театра
Не ту совсем эмоцию сыграл, прожил
Не ту восторженную жизнь, что на бумаге предъявляли.
И перед зрителем своим он тем и согрешил.

Как каждый, в ком натура ропщет,
Закатов мирных ждёт и ждёт,
Не примирился с грустною дорогой осени.
И в каждом дне о счастье вовсе не поёт.

Как открыватель скудных миров
Искал все годы тайный уголок.
Нашёл не те хранилища святые,
И не по тем тропинкам, оказалось, брёг.

Как человек, как все, кому не чуждо
Познать все стороны тепла,
Осталась осень миром чутким
На разноцветные портреты приходить седого сентября.