До тебя была боль в висках, тишина и война в груди — внутри сердце изнывало от горя, потерянное, дурное. Я хотел, точно помню, что-то хотел найти, но оно, незнакомое, всегда выбирало другое.
До тебя были хрипы, ломило ко;сти, что должно сростись — не срослось: я широк в кости;, но кисти ложились легко в ладонь. Я писал о молодости, о вечном, о том, что когда-то плясало в глазах живых, только знаешь, потом меня как будто не стало. Я устал точно следовать за чужим.
До тебя коротило, мешались краски, на холсте — градиент от виселицы до христова креста. Делал то лишь, о чём просили, и не думал, как буду себе ночами смотреть в глаза.
Ты хотела уйти тихонько, туман напоследок испить до дна. Но не знала тогда, что на берег пришли мы двое, и последняя песня способна творить совсем не смертельные чудеса.
Подарок умирающей сирены
© Copyright: Тхэн Ийоль, 2021
Свидетельство о публикации №121101703536
Свидетельство о публикации №121101703536
Рецензии