Поэты

Опять клубится дымом сигарета…
На крышу залетел кленовый лист…
Я здесь была, не будучи поэтом,
А был ли ты, мой юный, гитарист?
Из слов твоих рождаются куплеты,
Навеял их, возможно, чудный сон.
Сближаются две разные планеты,
Когда наметил лук свой Купидон!

Вена, 15.10.21
ЛМ


Рецензии