Зачем я без тебя

ты  не  рядом,  не  близко,  ты  слишком  далеко,
у  нашего  разговора  нет  дома,  улицы,  знакомых,
как  струны,  натянутые  нервами,  бренчим  по  судьбе,
поём  песни  не  в  унисон,  словно  стиснутыми  ртами  гнусавим,
а  я  снова  назад  не  вернусь,  не  пришло  моё  время,
да  и  ты  от  любви  этой  устала, 
всё  надоело…

как  всё  было,  кроились  швы  по  лекалам  неба,
обернись  назад,  улыбнись,  ты  всегда  так  хотела:  –
помнить,  что  писал  о  чёрном  лохматом  псе,
он  твой  сон  стерёг,  не  отдавал  даже  мне,
веды  ведали,  как  без  тебя  плохо,
в   любую   хмарь,  в  любую   погоду…

а  горсть  милых  слов,  что  от  тебя  иногда  получал,
складывал  в  свой  нагрудный  карман,
пусть  не  привык  к  похвалам,  да  тебя  не  сужу,
не  бужу  по  утрам,
стар  стал,  жжёт  кожа  ладони,
прикасаться  к  тебе  –  обжигаться,
каждый  раз  по  новой  влюбляться…

я  гитаре  своей  надел  новые  струны,
новый  мотив  на  старый  лад  придумал,
пел  у  отрытого  окна  голосом  прокуренным,
выпускал  дым  сигарет,
пробовал  писать  новую  песню,
да  перо  на  чернила  кончилось,
заострились  буквы  отточенным  прошлым,
в  будущее  зовут,  послал  их  матом…

а  на  завтра  тебя  не  станет,
пропадёшь  мимо  меня  взглядом,
о  любви  не  пишешь,  читаешь
меня  раскрытой   книжкой,
плывёшь  под  открытым  небом
недавно  выпавшего  дождя,
и  осторожно  веришь
недоверием,
где  нервы  пальцами  пульса 
стучат  по  стеклу  внутри…