Там, где в тесных пролесках пробилась отава,
И для вида и сердца бескрайний простор,
Потихоньку живёт речка тихая Блява,
И остатки деревни в плену рыжих гор.
Эти горы топтали босыми ногами,
Сами строили хатки в больших лопухах,
Нам кино было небо с его облаками,
И творили мы сказки в его облаках.
И, наверное, долго ещё будет сниться
Беззаботное детство верхом на коне,
Хриплый рёв паровоза и горы пшеницы
На току, и картошка в золе по весне.
Но когда проиграло на жизненном ринге
То село, пережившее много всего?
Лишь погост за деревней в высокой чилиге
Собирает потомков, предавших его.
Что его погубило, какая отрава?
Вечно будет на нас разрушенья позор...
И простит ли когда речка тихая Блява
И остатки деревни в плену рыжих гор.
Блява
© Copyright: Виктор Калачёв, 2021
Свидетельство о публикации №121101702015
Свидетельство о публикации №121101702015
Рецензии