К вечеру Марины Цветаевой

Что же Вы, Марина,
Написали так
Жизнь свою - маслиной
Выдавив в кулак.

Что же грёзы Ваших
Докровавых лет
Замешали кашу,
Предрешив сюжет?

Что же крылья эти,
Брошенные в печь,
И через столетье
Окрыляют речь?

Все круги пройдеши
Наготой в мороз,
Вы - попутчик пеший
И цветов, и слёз.


Рецензии