А может быть и я лукаво лгу,
Сбивая счет своих обид,
Уже не помню твоих губ,
Наш праздник призраком убит.
Наверное мне праотцы простят
Там, в зазеркалие туманном,
Что наследила у земли в гостях.
Грешила шутовским обманом.
К чему мне книгу дней листать,
Когда набухли почки в день осенний
А доски деревянного моста
Обрушатся однажды в воскресенье.
Когда -то под гнилым мостом
Пушисто расцветала ива,
И косы падали в траву красиво,
Но здесь я - не о том..
Косы
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2021
Свидетельство о публикации №121101701746
Свидетельство о публикации №121101701746
Рецензии