На стёртых колёсах

Устал. Напился. Накурился.
Что слабое сердце уж сходит с ума.
Учу других жизни, чем многих бесил я.
Но сам и не знаю куда голова,
В обход моей воле в далёкие дали,
Ведёт мои ноги, пощады не зная.

Как долго смогу так на максимум жить?
Что жизнь мне оставила за поворотом?
Но грудь словно цепи сковало и нить,
Нельзя разорвать столь наивной заботой,
О том, что "нельзя так", что "губишь напрасно",
Отмеренных фатумом радости дни,
Об этом и сам я так знаю прекрасно,
Что даже об этом мне не говори.

За той пеленой, что мы терпим усердно,
Я вижу наш общий немой " Парадиз",
Но что ж очевидно, что всё это тщетно,
Дарован он явно для "неких" других.

Кому-то и в яме прекрасно живётся,
Кому-то по нраву и рай в шалаше,
Но я не могу так, на стёртых колёсах,
Как поезд вперёд прорываюсь во тьме.

Вокруг пустота, и так мало вокруг,
Наполненных нежностью ласковых рук.
Пусть эта дорога ведёт в "никуда".
Пожалуй, мне нравится эта судьба.