Ты мне о пошлости моих стихов писал.
Ну Братик ты не мой. Светланин.
И я не знаю где берег твой.
И я не пишу стихами.
Неделями ты из себя выдавливал ответ.
Мне до тебя и дела нет.
Я не предсказатель.
В инете так сверкает ложь!
Бесчувствие ковидное вижу
На раз определяю ещё не умерших.
Мозг свернулся в маленький кусок.
Обоняния и вкуса уже нет.
И были фото в Фейсе твои.
Противно так умирать всем на показ!
Эк Тебя колбасило!
Проза жизни - стихирность отдыхает
© Copyright: Ира Разгарова, 2021
Свидетельство о публикации №121101606586
Свидетельство о публикации №121101606586
Рецензии