Всё поникшее, тускло прощальное

Всё поникшее, тускло прощальное
К ноябрю прикипело навеки.
Как трефовые карты игральные
Проскользят в тишине человеки

По тропинке в тумане фантомами,
Из колоды по заданным пристаням.
И пиковыми будут воронами
Обсуждаемы в крике неистовом.

Ты гуляешь и трёшься с туманами
И воркуешь с червонной голубкою,
Там, у клуба, с колоннами старыми,
Рассчитавшись бубновою шуткою.

Ради джокера бродишь проулками,
Но улыбки давно занавешены
И шагами отчетливо гулкими
Измеряешь фортецию бешено.

Снова видишь и трефи и пики,
Что всегда перебором ложатся.
В тонкой просини бледные лики:
Профиль с пейсами бедного Каца.

Но бубновая карта повыцвела
И червонная масть подытожена.
Не хватает наверное выстрела
От него вся колода низложена .

И пиковые с криком неистовым
И червонные надвое порваны,
Только шут улыбаясь у пристани
Трёт колени что начисто содраны.

Трёт ручонками их мотыльковыми,
Часто хлопает бледный ресницами.
Он не зря уже ей поцелованный,
Потому и летит вслед за птицами.

Потому и кружится опавшее
В этой нежной и стынущей просини,
Бестелесно и тихо погасшее,
Будто чиркнули спичку и бросили