Участь гения

Взгляни наверх, молитвы там бессмысленны.
Простой чудак луне отдал бессонницу.
Она во сне, конечно, ему вспомнится
Как он терял беспутно время ценное.

Творил письмо, рождая строчки нехотя,
Он точно знал, что ценность строчек вымерла,
Он жизнь свою в коробке шагом вымерил,
Ещё бы ночь, а там уж как повеситься.

Прискорбный мир, идеи, околесица,
Словарный мрак, бездушность пустозвонная.
Ему, как пить дать, было уже всё равно,
Но в голове затея ещё вертится.

Писать роман. О, да. Он подготовился.
Книг столько прочитал, пора бы двинуться,
Но лень - подруга рядом не проникнится
К таким вещам, она ведь как пословица.

И вот тупик. Ни двинуться, а сдвинуться,
Умом, конечно, вы там не подумайте.
Рассудок потерял он где-то в омуте,
Здоровым ему точно не прикинуться.

Ах, гения ж не отличить от вывеха
Поехавшего крышей чудака.
Творить письмо вновь требует рука.
Ещё слова. Ещё! Ещё по линии!

Таких признают только после вылета.
При жизни все они как беспризорники.
И внешний мир пережидая в домике,
Свой строя в глубине, где нет мерителей.