Живу давно на свете белом,
Года мои своё берут.
Не то, что раньше - персик спелый,
Который вырос в сухофрукт.
Морщины сеткой-паутиной,
Не скрыть крем;ми на лице.
Сижу на время карантина,
В халате старом и чепце.
Вяжу носочки в мягком кресле,
Клубок катает рыжий кот,
Свисают тестом с кресла чресла,
Под сериал, что душу рвёт.
Но вот, как парус одинокий,
В тумане моря голубом,
Заходит дед в трусах широких,
Ногами шаркая с трудом...
В очках огромные глазищи,
И "мачта" гнутая висит...
Увы! Он счастия не ищет,
И не от счастия бежит.
Под ним струя светлей лазури,
Не лечит, старый, простатит.
Всё потому, что пьёт и курит,
Помногу ест и мало спит.
Что ищет он во мне, далёкой,
От сексуальной суеты?
Во мне, корове толстощёкой,
У коей помыслы чисты...
В его башке навалом дури!
Его либидо мне на кой?
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
А он, мятежный, просит бури, как будто в бурях ест
© Copyright: Роман Рыбак, 2021
Свидетельство о публикации №121101603245
Свидетельство о публикации №121101603245
Рецензии