Он...

А он в пакетах чай не пил
И кофе - только молотый,
По вечерам дрова рубил,
Чтобы к утру - наколоты…

А он безумно лес любил,
Не мыслил лета без грибов,
За клюквой осенью ходил,
До самых зимних холодов…

Еще любил читать стихи,
Сам о любви писал порой.
За ним водились и грехи…
А кто без них, так тот святой!

С улыбкой новый день встречал,
Готовил завтрак по утрам,
Предательства он не прощал,
Но не желал и зла врагам.

Как эту боль мне превозмочь,
Что нас теперь уже не двое..?
Какая лунная сегодня ночь…
И где-то волк протяжно воет…


Рецензии