Прогулки с папой

Спит, укрывшись облаком пуховым,
Мой осенний нелюбимый сад,
Тот, который нехорошим словом
Поминаю много лет подряд.

Небо тонет в грязных, мутных лужах
И бездомной псиной вдоль аллей
Бродит ветер, он давно простужен
Да и лишний в повести моей.

Не моргнут панельные глазницы
Вечно замерзающих домов.
И ни днём, ни ночью им не спится
В этом мире, худшем из миров.

Память, память, глупая и злая,
Для чего ты до сих пор живёшь?
Старый сад как в детстве проклиная,
Бережно хранишь чужую ложь ...

Глина слизью забивает поры,
Портит обувь, детство и мечты,
И бетонной лапой душит город
Чудом уцелевшие сады,

Где отец, красивый и неверный,
Но такой счастливый и родной,
Хитро подмигнув шепнёт: "Побегай,
А потом конфеты и ... домой".

Я бегу по лужам. В парке пусто.
Топаю по корке ледяной
И давлю её с весёлым хрустом...
Я, как папа, не хочу домой.

И я слышу, до сих пор я слышу
Тихий незнакомый женский смех.
Дома мама и сестра-малышка,
Крики и скандалы, как у всех.

А недобрый ангел пахнет сливой,
Мне - конфеты, ей - большой букет...
И мне больно, что она красива,
И что это всё таки секрет.

А потом, в часовне захудалой,
Похоронной службе в унисон,
Гроб отца обняв, она рыдала,
Не стыдясь ни сплетен, ни икон.

13.10.2021