Пролёты. Поручни. Ступени.
Полсотни маленьких шагов.
На стенах маты откровений
из трёх-пяти занятных слов.
Тобой клянут. Тобой клянутся.
Тобой вминают в полотно
не подтверждённых эволюций
того, что ливнем рождено.
Переписать? Не факт… и поздно.
Переложить? Куда? Куда?..
Волкам, и то здесь нужен роздых
над влажным абрисом следа.
Дрожат уставшие колени,
меняя цифры в адресах,
а ты все ищешь счастья сени,
как ночью стрелки на часах.
И всё - не то. И все - причуды.
И прелесть мира - лишь в одном:
цене на близость губ Иуды,
на самом деле бывшем сном…
***
© Copyright: Александр Ноцкий, 2021
Свидетельство о публикации №121101500920
Свидетельство о публикации №121101500920
Рецензии
