Она не любила

она не любила,
она никогда не любила…
но мечтала однажды так влюбиться,
что спина окрылится и сердце
затрепещет, как птица,
пойманная в ладони счастья.

да так, чтоб с первого взгляда
и навсегда, взаимно,
как много раз читала в романах,
в обстоятельствах странных,
встречаются две половинки
и тут же сплетаются
в одно целое счастье.

писала на разные темы,
только о любви не умела…
и когда опять цвела верба
чувствовала себя ущербной,
пылинкой наверно,
которую дождь смывает из виду
в период ненастья.

она замечала,
о, как хорошо замечала детали
того, что вокруг…
как светлеют лица,
и  в потоке частицы летят
между теми кому суждено влюбиться,
учащение пульса чужого запястья.

ночью писала
в блокноте о том, что днём
привлекало внимание и было затянуто
в Океанию её одиночества…
ещё робко мечтала с глубины
подняться
и однажды испить то дыхание…
до заикания от узнавания
второй своей части…