Поэт и...

Однажды мэтр, чьё имя на слуху,
Какой-то повод где-то отмечая,
Ужрался в хлам, нарезался в труху
И восседал, в салат себя макая.
Притих, взирая искоса, кабак,
Всем было лестно: "Экая персона!
А пьёт - дай бог!" Но встал один дурак
И заявил с ухмылкой скорпиона:
- Алё, братва, я тут хочу понять,
И от того меня уже корёжит:
Как этот хрен стихами поучать
Нас, пацанов реальных, типа, может?
Ведь я-то думал - он, ваще, такой
Инти... инте...лигент и упакован!
А он - в салате мордою, бухой!
А книжки пишет правильные, клоун!
И чё стишки? Стишки и я могу!
Они уже, ик! просятся наружу!
Вам не по-детски щас я тут зажгу
И посажу хмыря-писаку в лужу!
Поэт с трудом засунул галстук за
Рубахи ворот шёлковой салфеткой,
Потом сфо...  сфо...кусировал глаза,
Налил ещё сто грамм и молвил:
- Детка!
Во мне, признаю, много есть дерьма,
Но, я поэтом остаюсь при этом.
И, говорят, пишу весьма, весьма...
А вот говно - не может быть поэтом!..
По слухам, тотчас начался скандал.
По сводкам - драка. В жизни - избиенье.
В защиту мэтра всяк сидевший встал
И изъявил общественное мненье...