Бабье лето ушло...

Мне ворота Покровские двери свои отворят,
Через них, неспеша, побреду к моему Чистопрудью,
Где любимица Осень надела свой лучший наряд,
Где вдыхает душа вкус опавшей  листвы полной грудью,

Конь каурый Октябрь, закусивши свои удила,
Позолотою клёнов резных обжигает копыта...
Бабье лето ушло, своего не имея угла:
То сентябрь, то октябрь, то дождями нещадно побито...

Я люблю здесь гулять даже в холод и дождь до зари
И смотреть, как на скатерть пруда опускаются листья...
Если вместе собрать облетевшие календари,
Им не хватит ни Чистых прудов, ни Москвы закулисья!

От кленовых безумств попытался трамвай убежать.
Он старался, но всё ж не сумел повернуть в подворотню...
Там, возможно, тупик, да и рельсы, увы, не лежат...
И от листьев укрыться ему - пара шансов на сотню!

А сегодня безветренно. Хочешь, со мной погляди
За одним из немногих оставшихся дней листопада?
Я кричу: "Бабье лето, пожалуйста, не уходи!",
Но ни слова в ответ - так, наверно, ему было надо...