Не сбежать от себя, будь ты трижды пушистым и белым,
Как в ладони моей этот хладный нетающий снег,
Долетят от Неё до тебя Усомнения Стрелы,
И пронзив, сократят твой, и так уже прожитый век.
И заставят присесть на скамью Безголосого Мига,
Что ветрами метёт по аллеям сребристый искус,
И закроют твою, испещрённую точками книгу,
Проверяя строкой, их незлобный характер на вкус.
Ты, конечно, поймёшь, что у Времени нет фаворитов,
А стремление быть - лишь продление Мига на миг,
Где тропинки вокруг Бытия злой старухой изрыты,
И обрушилось вниз, всё, что ты в своей жизни воздвиг.
Не сбежать от себя, будь ты трижды пушистым и белы
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121101504089
Свидетельство о публикации №121101504089
Рецензии
