Пусть медленно
На белоснежный этот лист,
Пока больна она и края
Не знает пишущий графист.
Впитает слов всех черноту,
Набухнув жидкостью из раны,
И унесет с собой во тьму
Боль, одиночество и грани,
Где букв, где слов,
Где пустоты...
Сольются воедино точки,
С собою унося весь смысл,
След на поверхности
Едва оставив,
Заметный для миров иных.
Свидетельство о публикации №121101501706