Не кости, не суставы – стихи болят там-сям,
отложены без славы как кольца по годам.
Прислушаться бы только и выдохнуть в свой час,
а так терпи и ойкай, за прошлое держась.
Так, может, я им тоже лишь ветхая тетрадь?
Препятствую, ничтоже сумняшеся, дышать?
Чудес живые зерна, как старый посох в цвет -
восходят достоверно, и боли больше нет.
Ингрид Кирштайн. Посох
© Copyright: Станция Мартыновская, 2021
Свидетельство о публикации №121101408982
Свидетельство о публикации №121101408982
Рецензии