По реке памяти...

Осенний вечер скрыл свой взгляд, у ночи на груди.
А я гитаре прошептал:
-На грудь, ко мне, приди!
И вот я трогаю струну…, родился первый звук…
Гитара шепчет: «Я ждала касаний твоих рук».

-Куда сегодня полетим? – спросил гитару я,
Играя старенький мотив про дальние края.
Неси меня в страну любви, где счастье – водопад,
Неси в тайгу, где жили мы так много лет назад!

И вот по памяти  реке, плыву я на плоту.
Все берега реки в цвету, селенье вдалеке.
Я узнаю посёлок наш, знакомый перевал.
Здесь, крепость скал я испытал, их брал на абордаж.

Здесь родились и дочь, и сын, под вой ночной пурги,
В тайге впервые видел я след дикой кабарги
Впервые рысь здесь увидал, всего в пяти шагах,
И, как медведь изюбря гнал…, тащил его в зубах…

А вот и дом, когда-то наш…, но где же окна, дверь?
Пропали радость и кураж. Я нюхал всё, как зверь.
Внутри разваленная печь, исчез куда-то пол…
И лишь багульник под окном, как раньше, ярко цвёл.

Нигде не видно ни души. Посёлок умер наш.
Никто не ищет новых руд, идя на абордаж.
И не поёт теперь Гайчан – Поющая река.
Такое чувство, что прошли не годы, а века.

И сжала горло, как рукой, обида за народ,
За всех геологов страны, что шли всегда вперёд,
За всех крестьян, рабочий класс, за дом и за себя…
Мы все трудились на страну, любя её, любя!

Ладонью струны я прижал, чтоб дух перевести.
Жаль, время не вернуть назад, что нет туда пути!
Гитару вешаю на гвоздь, её я глажу  бок…
С иконы, сзади,  в спину мне, печально смотрит Бог…