Старик сидел, качая головой,
Переплетенье тен металось в изголовье.
Седою старческой рукой
Погладил лоб, казалось бы с любовью.
Продолжил вечный диалог:
-Ты спрашиваешь: « Почему?
Как может смерть позволить бог,
И боль, и тяжесть одному?».
Ответа нет. Устроен мир:
Жизнь от рожденья до ухода,
Как на пиру, язвя Сатир,
Склоняет к призрачной свободе.
Ты смертен. И наступит миг,
Когда дыхание прервется.
Последний вздох. И ржавый крик.
И тлен от тела остается.
И нет ответа на вопрос:
За что любимых забирает
Смерть. С нее не будет спрос,
Она и так от этого страдает…
Свеча трещала на столе.
Мелькали тени. Смрад болезни.
Старик исчез. Исчез во мгле.
Свистящий вздох последней песни…
Больной на простынях затих.
Восковый, вытянулось тело.
Струны раздался тонкий стих…
Душа летела в мир несмело…
Старик
© Copyright: Варварвик, 2021
Свидетельство о публикации №121101407723
Свидетельство о публикации №121101407723
Рецензии