История любви в старых письмах

В забытый Богом уголок
в огромной маминой квартире,
где паучок свой дом стерег
и пол давно уже не мыли,
небрежно брошен был кулек,
а может просто так забыли
о нем, а он молчать не смог.
Края кулька чуть приоткрылись,
то ли сквозняк ему помог,
то ли от старости кулек
строптивым стал, но вот итог-
к себе вниманье он привлек.


Пахнуло сыростью и чем то вдруг родным
и желтизна бумаги стиснула мне душу.
Век писем - он когда то был таким простым,
бумажным шорохом их тайну не нарушить.
Печного зева тихо открывая дверцу
давно не тронутой, сто лет остывшей печки,
стесняюсь мысли, что хочу прочесть я сердцем
не сами письма, а секрет любови вечной.


Чужие письма я читаю между строк,
дрожат в руках моих потертые листочки,
и вижу образов далеких там исток,
и меж страниц лежат сушенные цветочки.
И била молодость фонтаном мне в лицо
от пожелтевшей очень старенькой страницы.
Все про любовь: и мамы, и отца,
да и про то, что никогда не повторится.
Тогда еще он ей всего лишь другом был.
Она подписывала письма, как подруга,
за трепетною гордостью укрыв
свое желанье - стать его супругой...

Он на далеком Севере служил.
В пургу , мороз готовил самолеты.
И только лишь хватало бы чернил,
когда писал ей ночью на полетах.
Она с Кубани ласковый привет
с засушенною розой присылала.
Он фото слал и фантик от конфет
ее сестренке, что их собирала.
Она писала, что весна цветет
и песни льются по родной станице.
А он, что дни и ночи напролет
стеречь границы армия стремится.
Она писала, что работать ей
и радостно и есть уже подруги.
И праздник первомайский бы скорей,
чтоб вместе всем собраться на досуге.
А он, что сново снегом замело
и почта очень долго письма возит,
что сниться лишь домашнее тепло,
так ноги сильно мерзнут на морозе.
Она просила: "В гости приезжай,
отец наладил удочки и снасти".
Он отвечал:"Конечно, только знай,
к тебе я еду, как к своей невесте"...
...И дева платье белое с сестрой
на южном рынке с торгом покупали,
а он уж мчался молнией, стрелой-
в родной станице его очень ждали...

...А вот по письмам я уж родилась
и маминым хлопотам нет печали...
И слышно в каждой строчке из письма,
любовь, любовь, пронзающая дали...

Ложаться ровным почерком слова
и я запрет немыслимый срываю,
пусть за которым приоткрылась тьма,
и кружится от мыслей голова:
Ах, мама, как тебя я понимаю!
Глотаю я святую воду строк,
родительской истории...
Рассвет...
Не замечаю ночь...
Зардел восток,
я все сижу... боюсь спугнуть секрет.