Никто не знает о смерти больше,
Чем наши боли. Сквозь свет, что тоньше
Границы утра, они проходят,
В другое время, и там находят
И тени прошлых, давно минувших
Столетий, повод уйти нашедших,
И точку будущего пространства,
Где наше тело – начало странствий
Души нетленной, как стройплощадка
На космодроме. И пусть столь кратко
Их время встречи, боль успевает
Взглянуть на тело, что остывает.
И, возвращаясь, боль это помнит,
И в нас вселяясь – кричит, но слов нет,
Для передачи всех ощущений,
В пределах мыслей и их смещений.
Боль отступает, но остаётся
Заноза в сердце, покуда бьётся
Оно и живо. И так дотоле,
Пока не станут нейтральны к боли
Душа и тело. Их оболочки,
Покинут землю в той самой точке,
Где побывала боль в миг скитаний,
И не услышим мы – «до свиданья».
Наши боли
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121101405474
Свидетельство о публикации №121101405474
Рецензии