А клёны жёлтые, как мёд…
И ветер слизывает сладость…
Осень слабым голосом зовёт:
Ветры, не глумите души радость.
Под ногами жёлтая листва
Золотой фольгою увядает…
Может быть я и не права…
Но мне кажется – то осень умирает.
Может это тот последний миг
В коем осень кается…и плачет.
Ветер душу осени настиг…
С обессилевшей листвой судачит
Время проведёт последний штрих,
Чтоб признать, что, осень, ты – не с нами…
Пролетело всё, как один миг
Под златыми осени шатрами.
Ветер лист опавший закружит…
И в охапки осень обнимает…
Может быть ему болит
То, что красота так быстро тает.
а клёны жёлтые, как мёд
© Copyright: Тира Билецкая, 2021
Свидетельство о публикации №121101405268
Свидетельство о публикации №121101405268
Рецензии