Вот и не дождались лета возвращенья.
Плыл сентябрь грузный вестником дождя.
Вёз своё по небу водоизмещенье
И кидался ветром шумно, не шутя.
Я бродил у сосен в грустном изумленье:
Боже, сколько встретил модников-маслят.
Вот сойти с ума бы, грибное воспаленье
Ждёт здесь одержимых десять дней подряд.
Пусть меня уколет гордый можжевельник,
Если я не сплю, всё вижу наяву.
Клён подвязал узорчатый передник,
В гости ждёт бессонную важную сову.
К ночи будут танцы. Зашумит веранда.
Белый танец вдруг явится судьбой.
Он ей: Как Вы смелы.
Она: С вами так и надо.
Обещайте, па-де-грас танцуете со мной?!
Расступитесь, сосны, пусть следит поляна
Церемонный танец отдалённых дней.
Налились на лицах пылкие румяна.
Ревность проступила сквозь зазор ветвей.
3.10.2021 г.
Па-де-грас
© Copyright: Стефан Марро, 2021
Свидетельство о публикации №121101405227
Свидетельство о публикации №121101405227
Рецензии