Пишу стихи
из закоулков памяти моей,
их где-то слышал, только где - не знаю,
и чахну я над ними, как Кощей.
Пишу, пишу любимой я признанье,
слова мои то в лес, то по дрова.
И прозой всё закончилось свиданье,
неблагодарный этот труд весьма.
Быть может слишком я радушный парень,
хотел с ней по душам поговорить.
Она припомнила мне всех сударынь,
пойду к другой и буду ей твердить,
что наша жизнь - тоска, печаль, рутина,
а мысли, словно моли в голове.
Как жаль, что не насыпать нафталина,
ни ритма в них, ни рифмы в большинстве.
2021г.
экспромт на экспромты - http://stihi.ru/2021/10/13/5728 - Владимир Старосельский
Свидетельство о публикации №121101404586
И ими сам себя смешу,
Не выразил то, что хотел,
А только от трудов вспотел-
Люблю!-Поставил тут тире,
Уже стемнело во дворе,
Я ж над тетрадкою сижу,
Зря только время провожу.
Может быть прозой легче написать любимой?!
С теплом и улыбкой, Аннушка.
Анна Кускова 2 13.08.2023 18:50 Заявить о нарушении
Светлана Светлова-Ягодина 19.09.2023 13:51 Заявить о нарушении