Привыкли все, что раз стихи

Привыкли все, что раз стихи,
То это сразу про страданье,
Про Сверхсознанье и Знанье,
Что нимфы с неба принесли.

Поэт ни  Светочь, ни Пророк,
Ему не чуждые Мотивы,
Что наплели в сочленьях Ивы,
И над рекою возлегли.

Лишь влагой вечное желанье,
Коснуться гребеня волны,
В нас порождает пожеланье,
Ужель мы тоже так важны.

Мы стелем стих, обьятый негой,
Всё существо вовне и в нас,
Что полагаем мы победой,
Давно уж победило нас.

Что слёзы наши? - Мирозданье,
Мы только часть из Ничего,
Как не пробить желаньем стену,
И мы, достигнем лишь чего?

Не зная то, к чему стремимся,
Всё также путники во Тьме,
Удел наш вдребезги разбиться,
В непроходимой Тишине.

Потом лишь вслед протуберанцу,
Найти то место на Пути,
Где снова в древние Эпохи,
Зачать нас снова помогли.

Так снова всё засеребрится,
Дней во Все - Времении нет.
Всё может снова получиться,
И я пошлю тебе Привет.

Ну а пока лечу сквозь Время,
Мелькают сцены как столбы,
Что с проходящей электрички,
В окошко лишь едва видны.