Я же, не с себя пищщу?
Это, хош верь? Не "инфрополе",
Хоть как язык свой придушу, -
Другой прорвётся там на волю,
Ты ж, не дурак, и долетит
До несгнивших, до рожденья, -
Ад, это когда притих,
А рай, где в жопу вставят перья,
Всё и придумано, затем,
Чтоб не своими по Вратам,
А твоим лбом, да и по тем
Долбить, што-бы "открылось там",
Аж перо упало с рук, -
Достучался, долбо)ёб,
Щас, что осталось, доклюю
И - спать. Отдохнул што-б, лоб.
Лоб в отгуле
© Copyright: Сергей Тумаков, 2021
Свидетельство о публикации №121101401161
Свидетельство о публикации №121101401161
Рецензии
