В платье цвета вечера...

В платье цвета вечера,
Тень в витринной раме,
Бликами подсвечена,
Отвердев плечами,
С вожделенной ношею
Проплывала вскользь.
До того хорошая,
Что завоет пёс.

И грубо спотыкаются реальности
О времени серебряного слог.
Позвольте тень за вами поднести,
Как шлейф, лишь зацепив за уголок...

В шелках таких неясных обещаний,
Перебирая пальцем шарма шарф
Приговорённому, голодному дыханью
На фанты нынче назначайте штраф.

Срываются за слогом слогои свыше.
И в наступившей, ёмкой тишине
Зеркальной улицы, вдруг губ движенье вижу,
Которым вылепили слово обо мне.

Бесценное, с картавинкой такое,
Трезвило каплей горького дождя,
Всевоплощенье голоса родное,
В котором чужеродным слогом я.

И в перспективных нитях долгих улиц,
В брусчатых швах, в звенящих проводах,
Вы, расстворяясь, всё же обернулись,
Зачем-то, что-то вспомнить о котах.

Они на целый миг Вас развлекали.
И я презрен был, дрожащ, как все,
Скользнул меж фейерчными тенями
В холодно-глянцевой, до слёз чужой, красе.

Моим желаньем можно море мерять!
Мрак отчужденья, в коем пёс забыт!
Прощай навеки, килограм сарделек,
В пакете белом с надписью, "Магнит"!