Не сотвори себе кумира
Моя доверчивая лира,
Из слов трепещущих, как лист,
Осенний лист, что ещё чист,
С единством потерявший связь,
Не знающий ещё про грязь,
В свободном находясь полёте
Один, сорвавшийся из сотен,
Не чувствуя разлуки боли
Он, в этой новой своей роли
Вокруг не видящий других
Слов, окрыляющих мой стих.
На пике вечного цейтнота,
Не оценивши смысл полёта,
Вдруг осознал, что от него,
Зависит всё и ничего.
Моя доверчивая лира...
© Copyright: Нина Куприна, 2021
Свидетельство о публикации №121101303191
Свидетельство о публикации №121101303191
Рецензии