Лето

*** 
Лето, осень, вёсны или зимы, 
и в душе какая-то тоска... 
На холсте меняются картины 
сквозь густую музыку мазка. 
... 
Слой за слоем холст меняет время. 
Прекращать ваятель не спешит; 
и ему сосем не надо денег, 
он творит велением души. 
... 
Создаёт невидимый художник 
горечь, суету, улыбку, честь... 
По-другому он писать не может, 
просто пишет то, что в жизни есть. 
... 
Ночи появляются за днями; 
небо, звёзды, солнце - как венец. 
Кто же так естественно ваяет? 
Кто же тот единствнный творец? 
... 
А художник продолжает листья, 
чтобы мир не умер от тоски, 
делая своей упругой кистью 
таинства зелёные мазки. 
... 
Синь дрожит небесного портрета, 
плещется муарово река. 
Живопись раскованного лета! 
Видит бог. О, как она легка! 
... 
Теплота идёт не от Куберы. 
Отчего ж природа хороша? 
В каждой краске опти изомеры, 
в каждой клетке теплится душа. 
... 
Мир, по-сути, в общем-то, винтажный, 
где бывают пасмурные дни... 
Каждый, кто любовь создал однажды - 
дорожи творением своим!
***