Философия, или мистика..

               Обитель моя на осенних ветрах,
Я сам, словно тополь осенний.
   Душа, как листва превращается в прах,
И каждый рассвет, как последний.

             Но я вам сейчас не о нём говорю,
Придёт он, и спорить тут глупо.
  Важнее бы знать, с чем приду к алтарю,
Уже не живым, ну а попросту трупом.

    Конечно под  «коркой» хранятся грехи,
Но вдруг в той конторе с учётом не очень.
        Явлюсь в поднебесье, а мне матюки,
Мол что ты в грехах-то не точен.

     А, впрочем мне рай не видать никогда,
Но кто в этом мире не грешен.
        Святые в церквях..полно вам-ерунда,
Они, как правители все в мерседесах.

       А я слишком мелкий, и грех не велик,
С того и обитель ветрами стегает.
Но, может, хоть малость отпустит«старик»,
Всего то кусочек далёкого рая.

Скучает мой дом на осенних ветрах,
          А я что-то в мистике снова капаюсь.
Уходят года, не удержишь в руках,
  А вам не смешно, что я дурью тут маюсь.