Молитвы скитальца Булату Окуджаве посвящается 1991

Я странной мыслью ведомый,
как псина на поводу,
опять возвращаюсь к дому,
какого я чуда жду,
зачем я спешу к началу,
к причалу, что всех родней? -
ведь в сердце уже отзвучала
мелодия грустных дней,
и дома давно уже нету,
остался лишь в памяти он,
снесён, я шагаю по свету,
по грустному следу времён...    

Зачем этот дом мне нужен,
ведь был он не дом - барак,
лежу я, тоской разбужен,
гляжу в бесконечный мрак
и жду, когда свистнет рак,
и вновь я ищу удачу
после дождичка, в тот четверг,
иду я, смеюсь и плачу,
ведь всё-таки я - человек,
ведь всё-таки я умею
смеяться и плакать в такт
шальному ночному ветру,
а мне говорят: "дурак",
ах, может быть, это и так,
я всё принимаю на веру,
чист сердца мотив моего,
вот я обращаюсь к ветру,
а  ветер в ответ - ничего...         

Земля бесконечно кружит,
вальсирует без конца,
зачем этот дом мне нужен,
а людям зачем сердца? -
без  сердца гораздо легче,
ни боли и ни любви,
нас время калечит, лечит,
ты радуйся, человече,
радуйся и живи...

Мне надоело по миру скитаться,
жизнь я окончу в скиту,
боже, прости мне моё святотатство,
больше мне невмоготу,
буду я каяться, буду поклоны
бить я послушно всегда,
жизнь пролетела, как будто вагоны,
в ночь под откос, в никуда,
грохот колёс, угасает звезда...      

О чём мне с господом прикажешь говорить,
чего просить, чтоб даровал всевышний,
хочу я беззаветно жизнь прожить
и слава мне окажется не лишней,
не откажусь от золота и власти,
на всё согласен, я молить горазд,
но будет зов бессилен и напрасен,
я знаю: бог мне этого не даст...      

Мои молитвы богу - звук пустой,
я видно, вновь уйду в свои скитанья,
пройду я от Европы до Китая,
прошедшее оставив за чертой,
пусть в небесах заводят звёзды танец,
какая в моем сердце зреет тайна? -
из вас не сможет отгадать никто
и я для вас загадкою останусь,
я сотворю из нежных стихо-таинств
своё непроходящее ничто,
быть может, перед богом я ничтожен,
в один момент я буду уничтожен,
пусть будет очень грустен мой итог,
стиха не поколеблется чертог...       

Снова плачу я горько,
плачу о том, что прошло,
в сердце моём перестройка,
бьются добро и зло,
в сердце сплошные битвы,
плачу скиталец - я,
снова шепчу молитвы
средь странного бытия...
Колышется воздух ржавый,
весь загазован мир,
плачу я с Окуджавой,
он, только он - мой кумир,
вот он - посланец бога
с гитарой в своей руке,
как далека дорога,
снова брожу в тоске,
снова готовлюсь к бою,
пою и стихи я строю
замками на песке...