Осанна

За осенью моей декабрь пасёт снежинки…
За осенью моей мороз ласкает слух
и пишет на стекле забавные картинки
с портретами давно потерянных старух

из сказок о весне… В ней желтый - цвет растраты
чего-то своего, дурацкого, как вязь
случайных смс в каких-то тёмных чатах,
куда твоя душа однажды забралась…

Её помятый лик не рвёт и не тревожит
природу, что слегла с простудой на поля,
где каждый, кто молил, отчаянно безбожен
в неверии своём, что плоская земля…

Ей слёзы не даны. Дождей и так хватает,
чтоб почву напоить остатками небес,
предложенных внизу как нечто, вроде рая,
где явен только тот, кто вовремя исчез…

Не маем спасена. Не августом согрета.
Она скользит, как тень, по тропкам меж лугов,
прикуривая мне от солнца сигарету,
набитую травой с Антильских островов…

Я с осенью не в лад. Я с осенью потерян.
Я с осенью лежу на серых площадях
и думаю о том, сколь благ Создатель в мере
иллюзий, что меня по осени щадят…

Зато, она не лжёт. Зато она беззвучно
рассказывает мне о шансах на прорыв
туда, где всё не так обыденно и скучно,
и где любой мудак бросается в отрыв

за впаянным в мечты остатком золотишка
сезонных эльдорад. И пусть в её тоске
для древнего меня новья бывает слишком,
а вечность - это след в пустыне на песке,

но только за неё я стану век молиться,
вгрызаясь, словно в кость, в распада бытиё,
и смахивая прочь с заложенной страницы
надежды на сердец измученных чутьё…