Куда уходит снег, скиталец невесомый?
Желанный, как любовь. Пречистый, как мечта.
Он во поле – светлей, но чёрен он у дома,
а если чёрен снег, кто скажет: «Красота»?
И, может быть, не снег, а люди виноваты,
что белые снега черней всё и черней?
А люди – безразличны. Людям белой ватой
искуственную ёлку обмануть верней.
А снег... Он даже чёрный – снегом остаётся.
Быть может он, как люди, тоже ждёт весны.
И под печаль капели к небу снег взовьётся –
чтоб спать и до зимы о людях видеть сны...
Куда уходит снег, скиталец невесомый?
© Copyright: Миклош Форма, 2021
Свидетельство о публикации №121101208725
Свидетельство о публикации №121101208725
Рецензии
