Позвони мне вчера, расскажи, что слышно,
от весны до тревожного сбора вишни.
Слушай голос, молчание, дыхание... Сжалься!
Расскажи, как тягуче течёт по пальцам
из надрыва в боку спелой теплой кожи...
Ты ведь тоже подумал, на что похоже?
На закат, что над кромкой пустого сада,
словно пульсом исходит на нет, на ладан,
что в траве заплетаются лапы жучьи,
что без листьев - не ветки потом, а крючья.
И цепляют они и - "прошу останься",
затевают свои колдовские танцы.
Расскажи, как сегодня твой сиба-ину
искупался в росе и в листве кленовой,
и как клён для него эти листья скинул
в старом парке за той трехэтажной школой...
... Как расхристан октябрь, раздав одежды,
будто не был так щедр и прекрасен прежде.
И какая зима будет в этом парке,
расскажи, если только тебе не жалко.
До сбора вишни
© Copyright: Людмила Кручинина, 2021
Свидетельство о публикации №121101207686
Свидетельство о публикации №121101207686
Рецензии