Все повторяется опять...
Как снежный ком растут грехи.
Сквозь строчек редких я распят
Увы, не пишутся стихи...
Хоть плагиата горсть возьми
И лоб морщинами в гармонь.
Не пишутся совсем стихи...
Чернильниц поминальный стон.
И в Болдино бывал,да с тростью аж.
Бродил по пашне вдоль межи.
Не помогает антураж
Не пишутся, не пишутся стихи!
На голове хоть кол теши
И спи средь стен библиотек.
О,вечность! Не идут стихи.
Совсем чужой мне этот век
Плач поэта
© Copyright: Серик Кульмешкенов, 2021
Свидетельство о публикации №121101200601
Свидетельство о публикации №121101200601
Рецензии