Плетёт седой паук разлуки паутину
из чёрной в белизну он переводит нить,
старается мизгирь, печальную патину
он даже в ясный день не прекращает вить.
Из слов творит слюду, и раскрошая пылью,
мешает с явью снов, что куплены за грош,
и пряжа у него летучей вечной былью
твердеет. Из неё он выбирает ложь,
забытый тихий гнев, запутавшийся в кокон,
восторг от властных мер, разъеденный молвой,
не взятую любовь и тусклый боли локон,
качая в такт молитвам старой головой.
И лето, уходя, ему дарует осень,
а та на свой манер на руки, как дитя,
связуя в зимний хлад из нас что каждый бросил,
берёт и пеленает, укачивает... Мстя
себе, а не другим, себя дырявля болью,
в сердцах кидая зло, пусть даже не всерьёз,
из этих страшных слов забытою юдолью
вернётся и прольёт горящих горьких слёз
небес укор. И будет жечь та злая влага,
снимая слой за слоем обледенение, чтоб
донельзя обнажив, снять не по ноше тягость,
весь иней соскребя, сметёт в один сугроб
ненужность. И вернёт воистинную новость,
даруя всем с нуля возможность всё начать...
Плёти, паук. И пусть неслышимый твой голос
спасёт святым стихом, пока ты будешь ткать.
ЛА
10-11 октября 2021 г.
Свидетельство о публикации №121101108337